El orgullo de la pistola

El orgullo de la pistola a las alturas de la frente.
El orgullo de la pistola el sudor en el vértice del cañón.
El orgullo de la pistola los dientes temblando. Y las súplicas.
El orgullo de la pistola mientras en la calle canciones de amor.

El orgullo de la pistola
el trabajo de las balas.

No hay sangre sin esclavos.

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
...y yo, más que a la pistola.. temo a la demencia de la mano que la carga...
5:40 p. m.
Elena -sin h- ha dicho que…
Yo es que siempre defendí la mala puntería...
1:06 a. m.
Óscar Sejas ha dicho que…
¿Qué hacer cuando la pistola eres tú y apuntas a tu sien sin control?

Creo que es hora de poner claveles otra vez dentro de los cañones.
4:40 p. m.
Luis Somoza ha dicho que…
Versos como balas
y ritmo de a metralladora,
hay que apollar la poesía de la verdad y de la contundencia
porque en este mundo
ya es mucha la industra literaria de los fluidos y el relativismo.
4:26 p. m.
Marta Aliste ha dicho que…
Me dan miedo las pistolas,
y el orgullo...

El country siempre es un buen punto de encuentro. Nos vemos, bueno mejor TE VEO, a la vuelta de vacaciones.
3:46 p. m.
Marta Aliste ha dicho que…
Pero qué pasa con los blogs en verano???????
10:13 p. m.
Marta Aliste ha dicho que…
Jo, menos mal que ha llegado septiembre y desde tu tribuna nos amenizarás los lunes de trapo; porque por aqui nos tienes muy abandonaos...
8:05 p. m.
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Ganas de decir que te quiero en lugares públicos

Vamos a pasar de las metáforas. Tengo ganas de decir que te quiero en un lugar público. No hace falta que te lo diga a ti, directamente, ya estás cansada de oírlo. Quiero decírselo, quizá, a la más tímida de tus amigas mientras tú te levantas para ir al baño, que ni siquiera te des la vuelta para ver sus labios abiertos en o, y que simplemente al mirarte en el espejo de después, de después de después, descubras que he recorrido la distancia de la mesa hasta el desorden de tus mejillas. Quizá se lo cuente al farmacéutico cuando, impaciente, esperas en el coche pintándote los labios para disimular que él mire por encima de mi hombro y luego por debajo de mi brazo y luego cierre para venirse corriendo detrás de nosotros con su cargamento de pastillas para la tos de después de después y sus antigripales y una pancarta que diga que te quiero, fabricada, como hacen los secuestradores malos, con los recortes de los titulares del Hola que roba en el kiosko de al lado. Quiero gritarlo en la bib...
Leer más

Frufrú

¿y si todo el mundo tuviera que regalarte un poema para poder entrar a la fiesta del fin del mundo? Felices veinticinco. Ella se quitó la ropa a contraluz como sólo sabría hacerlo una de nuestras barely legal little goddess . Mi madre hubiese tenido una palabra perfecta para ese momento (frufrú: la canción de la seda en su itinerario a ras de la piel desnuda); mi madre tenía palabras perfectas para cualquier esquina del universo, guardadas todas en las casillas de un autodefinido, y sin embargo no voy a llamarla orgulloso de haber encontrado esta tan lejos del lugar de mi infancia en el que la dejó. El caso es que ella estaba desnuda y fuera llovía como sólo lo hace en las películas y alguno de los dos entonces debería haber encontrado en el guión una de esas líneas que llenan los pósters de las paredes (ya sabes, como no me acuerdo de olvidarte ), pero el beso fue tan inmediato que la quemarropa nos soldó una lengua sobre la otra hasta que la mañana siguiente murió de mediodía. Teníam...
Leer más

Liquid

Sudó durante una semana entera. Después estuvo orinando tres días, tres noches y cuatro amaneceres, hasta que empezó a llorar una hora detrás de otra, una hora detrás de otra: casi dos semanas más en llanto. Por último, sangró abundantemente el resto del mes. Antes de morir miró todo el líquido, que había guardado en bañeras gigantes, y se dio cuenta de que ella no merecía tanto la pena. Pero las ganas de vivir ya se le habían secado.
Leer más